Ne fait pas comme tout ces gars, parce que je sais que au fond tu es bien mieux qu'eux.

Je te demande si tu m'aimes. Je te parle d'amour. Et toi tu me dis, que je suis belle. Belle ? Moi quand je te parle de beauté. Je ne te parle pas de mon cul moulé dans un jeans slim. Ni de mes lèvres pulpeuses. Ni de mes grands yeux pétillants. Je ne parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu m'aimes. Que tu aimes tout de moi. Mes défauts. Les pires. Le goût de mes larmes quand rien ne va plus. L'odeur de mes cheveux quand tu m'embrasses dans le cou. Et quand j'évoque le mot amour. S'il te plait, ne l'associe pas au sexe, merde. Il y a des mots pour parler de moi. Pas des mots en toc. Pas des mots qui sonnent faux. Pas l'un de ses mots ringards que tu as entendu dans un film. Pas comme ça. Parfois il n'y a pas de mots. Juste des regards. Des gestes. Encore des regards. Puis un sourire. Qui dure. Qui dure. Qui dure parce que tu as ta main posée sur ma peau brûlante. Tu vois, moi, c'est ça dont je te parle.

Ne fait pas comme tout ces gars, parce que je sais que au fond tu es bien mieux qu'eux.